Distrito comercial
90 de Verano
Noche
El frío húmedo de la medianoche pesa sobre el pavimento roto de los suburbios de Konoha, dejando una capa resbaladiza de barro y musgo negro entre las piedras. En este tramo de callejones sin salida, rodeado de balcones apuntalados con vigas podridas y paredes de madera comida por la humedad, apenas corre el aire. El ambiente está cargado con un olor fuerte a desagüe abierto, licor barato derramado, grasa vieja de los puestos de comida y el rastro metálico de sangre fresca sobre los charcos.
A unos seis metros de la entrada, junto a un contenedor de basura volcado que bloquea media acera, un comerciante del barrio permanece encogido contra el muro de ladrillo húmedo. Su pecho sube y baja con respiraciones cortas y ahogadas, soltando un silbido ronco cada vez que intenta tomar aire. Con los dedos entumecidos por el frío de la noche, se presiona una herida abierta en el costado de la cabeza, aunque un hilo oscuro de sangre sigue escurriendo entre sus nudillos hasta gotear sobre las piedras sucias.
Cerrando el único paso del callejón, que no es más que un pasillo estrecho de apenas tres metros de ancho encajonado entre paredes sin ventanas y tuberías oxidadas que sueltan vapor caliente, tres asaltantes detienen el saqueo al escuchar los pasos chapoteando en el agua estancada. Bajo la luz amarillenta y parpadeante de un farol roto, los tres hombres giran el rostro y tensan el cuerpo de inmediato. Ninguno da un paso atrás ni busca por dónde escapar; al ver a un solo intruso sin refuerzos metiéndose en su terreno a altas horas de la noche, su postura se vuelve puramente hostil. Sus respiraciones se aceleran, soltando bocanadas de vaho blanco en el aire frío mientras sueltan las bolsas de mercancía robada para empuñar sus armas.
El sujeto que ocupa el centro del pasillo es un hombre corpulento, de cuello ancho y con los antebrazos cubiertos de cicatrices viejas. A un par de pasos de distancia, el olor a sudor rancio y licor barato que desprende su ropa se mezcla con el hedor del callejón. Sin quitarle la vista de encima al recién llegado, cierra sus manos callosas alrededor de un tubo de plomo pesado de más de un metro de largo, arrancado de las cañerías y con los bordes llenos de óxido. Da un golpe seco con la punta del fierro contra el empedrado, haciendo saltar chispas cortas sobre el agua sucia mientras las venas de su cuello se hinchan por la tensión.
—¡Miren quién vino a jugar al guardia en la basura! —escupe el grandulón del centro con la voz ronca, mostrando los dientes apretados mientras afirma sus botas pesadas en el lodo para cubrir el frente—. ¡Si vienes solo a meter las narices aquí, te vamos a dejar tragando barro junto a este viejo!
A su izquierda, pegado a la pared de ladrillo húmedo, se posiciona el segundo maleante. Es un tipo más delgado y de hombros estrechos, que mantiene las rodillas flexionadas y el cuerpo encorvado hacia adelante, listo para arrancar a correr. Sus nudillos se ponen blancos al apretar con fuerza el mango de madera astillada de un cuchillo de carnicero de hoja ancha, cuya superficie manchada refleja la poca luz del farol mientras lo cambia de una mano a otra con movimientos nerviosos de muñeca.
Unos cinco metros más atrás, subido sobre una pila de cajas de madera húmeda al fondo del callejón sin salida, el tercer cómplice vigila desde la altura. Con los hombros rígidos y la mandíbula apretada, desliza las manos hacia su cinturón y saca un par de cuchillos de monte pesados, manteniéndolos a la altura de las caderas con las puntas dirigidas hacia la entrada del pasillo.
Los tres hombres terminan de abrirse unos centímetros para ocupar todo el ancho disponible, bloqueando el paso hacia el comerciante herido y midiendo la distancia que los separa del Hyūga. Con el suelo resbaladizo bajo los pies, el espacio cerrado entre los muros y los tres asaltantes listos para lanzarse encima al menor movimiento, el silencio tenso del callejón deja la primera acción en manos de Akira.
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