El lugar no era grande, pero sí lo bastante abierto para sentirse expuesto. Un terreno de unos 51m de ancho por 42m de largo, encerrado entre calles estrechas, muros bajos y fachadas silenciosas. La tierra estaba seca, pisoteada, con parches de hierba flaca pegados a las esquinas. Había dos postes de luz, uno al borde sur y otro cerca del callejón oeste, pero ninguno alumbraba bien el centro. Desde el norte, Ben entró dejando atrás la línea oscura del cementerio. Al oeste se levantaban los edificios sobrios de los Nara, callados y cuadrados, con ventanas cerradas. Al sur, la tienda de dangos todavía tenía el letrero visible, aunque ya sin el ruido alegre de la tarde. Ben caminó hasta el medio exacto del lote, se dejó caer sentado sobre una piedra baja o un bloque viejo de construcción y siguió fumando. Eran las cinco de la tarde, pero la luz ya estaba muerta. Los niños que hasta hacía un momento miraban el terreno pensando en jugar ahí salieron corriendo sin que nadie les dijera nada. Bastó verlo sentarse.
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Ben no estaba perdido. Eso era lo peor. Sabía dónde estaba, sabía qué hora era y sabía que la gente lo estaba evitando...Y le daba igual. Tenía la cabeza caliente por el alcohol, el pecho apretado por recuerdos que no quería nombrar y la boca amarga de tanto humo. El cementerio le había dejado algo encima, una rabia quieta, baja, pesada. Y él, solo se quedó ahí, sentado en medio del lote, con el escudo a un lado del cuerpo y el puro encendido entre los dedos, mirando la nada con esos ojos duros de hombre que ya había enterrado demasiado. En su mente no había una idea clara, solo fragmentos: una tumba, una voz vieja, una misión fallida, el anillo bajo la armadura, la botella rota. Y debajo de todo eso, una certeza fea: si alguien se acercaba a provocarlo esa noche, Ben no iba a tener paciencia.
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